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Sofía Carrasco

Ba-zofia… Va-Sofia… Va-Sofía… ¿A dónde va Sofía?

(Carrasco, 2023)

Mi escritura se siente vacía, como si todo estuviera forzado a salir.

Hay algo que no me deja tranquila, es la sensación de que no importa qué diga o escriba, todo lo que sale de mis dedos a las teclas son patrañas, es bazofia, mentiras, caca…

Tal vez solo quiero cagar, ver que mierda sale de esto que se siente estancado.

No dejo de pensar en los sin/sentidos, irónicamente, me preocupa no poder encontrarles a mis escritos alguno, y que quien lea esto tampoco lo haga… ahí es donde pregunto: ¿importa? ¿Para quién escribo? ¿Para quién escribía antes? Y si ahora lo hago para mí, ¿por qué es tan difícil que salga?

No soy poética, ni considero que sea alguien que comparte cono/ci/miento, no sé qué más com/partir aquí que no sea mi incertidumbre, hoy en día siento que eso es todo lo que tengo.

Aquí lo desbordo, lo desmenuzo, en la medida de lo posible… “la medida”… mesuradamente, estratégicamente (o, al menos, eso quiero creer).